Der letzte Upload von mir ist nun eine Weile her. Aber die Zeiten sind ja nicht nur für mich grade sehr stressig. Zum Glück hat sich wieder eine aus meiner Sicht perfekte Kooperation ergeben. Teestundes Text „Aufbruch“ war Inspiration für eine Vertonung von mir und Sanoor hat das Lied eingesungen und auch gemixt.
Der Text hat nicht nur mich sofort angesprochen. In Teestundes Thread gab es viel Beifall. Schon der Anfang wirkt wie eine textliche Hook. „Das Haus blickt verstört“. Das hinterlässt Fragen und macht neugierig.
Ich spielte eine Arbeitsversion dieses Liedes meiner Mutter vor und sie meinte, sie kennt diese Situation sehr gut. Dabei ist mir wieder bewußt geworden, wie mehrdeutig Literatur sein kann oder sogar: sein muß. Für mich beschrieb der Text einen Reifungsprozess. Die Zeit ist reif für Veränderungen und doch versucht das Althergebrachte, einen mit aller Macht zu halten. Der Wachstumsschmerz war sozusagen das Thema dieses Textes.
Meine Mutter, während des Krieges vertrieben, ließ mich eine andere Facette erkennen: Das gezwungene Verlassen des Gewohnten. Sie erinnerte sich wie das Haus, in dem unsre Familie schon lange lebte, und das so vertraut war, gänzlich verändert aussah, als alle Möbel ausgeräumt waren und man die letzte Nacht darin geschlafen hatte, wissend dass man es am nächsten Morgen für immer verlassen würde. Sie meinte „Das Haus blickt verstört“ passe sehr gut auf diese Situation.
Gut dass Text und Musik verschiedene Interpretationen zulassen.
So, nun aber genug der Vorrede. Hier ist der Text:
Aufbruch
Das Haus blickt verstört,
mit dunklen Scheiben,
an die der Regen
sich wirft wie nie.
Und flehend beschwört
es mich zu bleiben,
zu überlegen,
bevor ich flieh.
Der Garten, stets mein,
winkt mit den Blättern,
kann sich nicht weiten,
drum wünscht er Glück.
Der Birnbaum – zu klein,
dran hochzuklettern –
will mich begleiten
und – bleibt zurück.
Noch so weit vom Ziel
such ich die Schritte,
bin voller Fragen,
wie man sie schafft.
Wird er mir zuviel,
der Weg zur Mitte,
wenn Zweifel nagen
an meiner Kraft;
wenn Zweifel nagen
an meiner Kraft?
Grau vor der Sonne
noch Wolken hängen,
doch just die Blindheit,
sie labt das Land.
Die Regentonne,
voll von Gesängen,
hält meine Kindheit
noch in der Hand.
Schlaf, den ich verlor,
hielt mich stets drinnen.
Jetzt, wo ich aufwach,
bin ich aus Schnee.
Das Gusseisentor
quietscht wie von Sinnen,
als ich es aufmach
als ich es aufmach
und einfach geh.
Vielleicht weckt mich schon
ein Asternbüschel,
ein Tropfenflimmern
im Spinnennetz.
Dann schluck ich den Hohn
und das Gezischel
und werd mir zimmern
den Thron im Jetzt.
Schlaf, den ich verlor,
hielt mich stets drinnen.
Jetzt, wo ich aufwach,
bin ich aus Schnee.
Das Gusseisentor
quietscht wie von Sinnen,
als ich es aufmach
als ich es aufmach
und einfach geh.
Der Text hat nicht nur mich sofort angesprochen. In Teestundes Thread gab es viel Beifall. Schon der Anfang wirkt wie eine textliche Hook. „Das Haus blickt verstört“. Das hinterlässt Fragen und macht neugierig.
Ich spielte eine Arbeitsversion dieses Liedes meiner Mutter vor und sie meinte, sie kennt diese Situation sehr gut. Dabei ist mir wieder bewußt geworden, wie mehrdeutig Literatur sein kann oder sogar: sein muß. Für mich beschrieb der Text einen Reifungsprozess. Die Zeit ist reif für Veränderungen und doch versucht das Althergebrachte, einen mit aller Macht zu halten. Der Wachstumsschmerz war sozusagen das Thema dieses Textes.
Meine Mutter, während des Krieges vertrieben, ließ mich eine andere Facette erkennen: Das gezwungene Verlassen des Gewohnten. Sie erinnerte sich wie das Haus, in dem unsre Familie schon lange lebte, und das so vertraut war, gänzlich verändert aussah, als alle Möbel ausgeräumt waren und man die letzte Nacht darin geschlafen hatte, wissend dass man es am nächsten Morgen für immer verlassen würde. Sie meinte „Das Haus blickt verstört“ passe sehr gut auf diese Situation.
Gut dass Text und Musik verschiedene Interpretationen zulassen.
So, nun aber genug der Vorrede. Hier ist der Text:
Aufbruch
Das Haus blickt verstört,
mit dunklen Scheiben,
an die der Regen
sich wirft wie nie.
Und flehend beschwört
es mich zu bleiben,
zu überlegen,
bevor ich flieh.
Der Garten, stets mein,
winkt mit den Blättern,
kann sich nicht weiten,
drum wünscht er Glück.
Der Birnbaum – zu klein,
dran hochzuklettern –
will mich begleiten
und – bleibt zurück.
Noch so weit vom Ziel
such ich die Schritte,
bin voller Fragen,
wie man sie schafft.
Wird er mir zuviel,
der Weg zur Mitte,
wenn Zweifel nagen
an meiner Kraft;
wenn Zweifel nagen
an meiner Kraft?
Grau vor der Sonne
noch Wolken hängen,
doch just die Blindheit,
sie labt das Land.
Die Regentonne,
voll von Gesängen,
hält meine Kindheit
noch in der Hand.
Schlaf, den ich verlor,
hielt mich stets drinnen.
Jetzt, wo ich aufwach,
bin ich aus Schnee.
Das Gusseisentor
quietscht wie von Sinnen,
als ich es aufmach
als ich es aufmach
und einfach geh.
Vielleicht weckt mich schon
ein Asternbüschel,
ein Tropfenflimmern
im Spinnennetz.
Dann schluck ich den Hohn
und das Gezischel
und werd mir zimmern
den Thron im Jetzt.
Schlaf, den ich verlor,
hielt mich stets drinnen.
Jetzt, wo ich aufwach,
bin ich aus Schnee.
Das Gusseisentor
quietscht wie von Sinnen,
als ich es aufmach
als ich es aufmach
und einfach geh.