Die Leute mit den aufgerollten Fussnägeln mögen mir verzeihen...
Ich habe mir mal erlaubt, den Text zu verändern, auch wenn das vielleicht nicht unbedingt erwünscht ist. Das soll nur ein Ansatz sein, eine Struktur einzufügen.
Der Mann mit dem Zeitungsstapel
Der Wind wird mit der Dunkelheit noch kälter,
die Menschen gehen schräg nach vorn geneigt.
Vorm Kaufhaus steht ein Mann, schon etwas älter,
der jedem seinen Zeitungsstapel zeigt.
Er würde gerne was hinzuverdienen,
doch keiner kauft das Obdachlosenblatt.
Die Leute schwirren aus und ein wie Bienen,
vorbei an ihm, der keine Bleibe hat.
In einem Häuserwinkel bleibt er hocken,
weil hier der Wind nicht ganz so grimmig faucht.
Die Haare voll von sandkornharten Flocken,
sitzt er nun da, ein Mensch, den kein Mensch braucht.
Er muss die frosterstarrten Hände wärmen,
bevor die Kälte ihm die Sinne raubt!
Was soll er tun? Er nimmt das Blatt der Armen,
es brennt so schön, dass er an Frühling glaubt.
Der Wind wird mit der Dunkelheit noch kälter,
die Menschen gehen fort und nach Haus.
Vorm Kaufhaus stand ein Mann, schon etwas älter,
sein Zeitungsstapel brennt gleich aus.
Hat seine Frau ihn also nicht verlassen?
Dort winkt sie ihm in ihrem rosa Kleid!
Als er sich schickt, sie zärtlich zu umfassen,
verflammt das Licht und es herrscht Dunkelheit.
Sein heißgeliebter Hund kommt angesprungen,
den er doch totgeschlagen hat im Wald,
von lauter Schulden zu dem Schritt gezwungen.
Wie das Gebell durch alle Straßen schallt!
Nein, nicht Gebell, nein, nein, die Töne gleichen
dem, den die Wanduhr macht beim Stundenschlag.
Der Mann zählt mit, stöhnt, wie die Stunden schleichen,
und sitzt noch so – erfror'n - am nächsten Tag.
Der Wind ist in der Frühe noch kälter,
die Menschen kommen schräg nach vorn geneigt.
Vorm Kaufhaus liegt ein Mann, schon etwas älter,
von dem nur eine verbrannte Zeitung zeugt.
