Teestunde
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Der Mann mit dem Zeitungsstapel
Der Wind wird mit der Dunkelheit noch kälter,
die Menschen gehen schräg nach vorn geneigt.
Vorm Kaufhaus steht ein Mann, schon etwas älter,
der jedem seinen Zeitungsstapel zeigt.
Er würde gerne was hinzuverdienen,
doch keiner kauft das Obdachlosenblatt.
Die Leute schwirren aus und ein wie Bienen,
vorbei an ihm, der keine Bleibe hat.
Geschäftsschluss! Er soll seinen Standplatz räumen,
egal, was diese Kälte mit ihm macht.
Die Wärmestube wird er heut versäumen,
er bräuchte einen Euro für die Nacht.
In einem Häuserwinkel bleibt er hocken,
weil hier der Wind nicht ganz so grimmig faucht.
Die Haare voll von sandkornharten Flocken,
sitzt er nun da, ein Mensch, den kein Mensch braucht.
Er muss die frosterstarrten Hände wärmen,
bevor die Kälte ihm die Sinne raubt!
Was soll er tun? Er nimmt das Blatt der Armen,
es brennt so schön, dass er an Frühling glaubt.
Hat seine Frau ihn also nicht verlassen?
Dort winkt sie ihm in ihrem rosa Kleid!
Als er sich schickt, sie zärtlich zu umfassen,
verflammt das Licht und es herrscht Dunkelheit.
Mit großer Hektik wird die nächste Zeitung
in Brand gesteckt, die Nacht ist wieder hell.
Durchs Mauerwerk sieht er die Firmenleitung,
die ihn befördern möchte und zwar schnell!
Er unterschreibt und alle applaudieren.
Da geht das Feuer aus in dem Moment.
Was hilft es ihm, die Mauer anzustieren! -
Er zündelt, bis der ganze Stapel brennt.
Sein heißgeliebter Hund kommt angesprungen,
den er doch totgeschlagen hat im Wald,
von lauter Schulden zu dem Schritt gezwungen.
Wie das Gebell durch alle Straßen schallt!
Nein, nicht Gebell, nein, nein, die Töne gleichen
dem, den die Wanduhr macht beim Stundenschlag.
Der Mann zählt mit, stöhnt, wie die Stunden schleichen,
und sitzt noch so – erfror'n - am nächsten Tag.
Der Wind wird mit der Dunkelheit noch kälter,
die Menschen gehen schräg nach vorn geneigt.
Vorm Kaufhaus steht ein Mann, schon etwas älter,
der jedem seinen Zeitungsstapel zeigt.
Er würde gerne was hinzuverdienen,
doch keiner kauft das Obdachlosenblatt.
Die Leute schwirren aus und ein wie Bienen,
vorbei an ihm, der keine Bleibe hat.
Geschäftsschluss! Er soll seinen Standplatz räumen,
egal, was diese Kälte mit ihm macht.
Die Wärmestube wird er heut versäumen,
er bräuchte einen Euro für die Nacht.
In einem Häuserwinkel bleibt er hocken,
weil hier der Wind nicht ganz so grimmig faucht.
Die Haare voll von sandkornharten Flocken,
sitzt er nun da, ein Mensch, den kein Mensch braucht.
Er muss die frosterstarrten Hände wärmen,
bevor die Kälte ihm die Sinne raubt!
Was soll er tun? Er nimmt das Blatt der Armen,
es brennt so schön, dass er an Frühling glaubt.
Hat seine Frau ihn also nicht verlassen?
Dort winkt sie ihm in ihrem rosa Kleid!
Als er sich schickt, sie zärtlich zu umfassen,
verflammt das Licht und es herrscht Dunkelheit.
Mit großer Hektik wird die nächste Zeitung
in Brand gesteckt, die Nacht ist wieder hell.
Durchs Mauerwerk sieht er die Firmenleitung,
die ihn befördern möchte und zwar schnell!
Er unterschreibt und alle applaudieren.
Da geht das Feuer aus in dem Moment.
Was hilft es ihm, die Mauer anzustieren! -
Er zündelt, bis der ganze Stapel brennt.
Sein heißgeliebter Hund kommt angesprungen,
den er doch totgeschlagen hat im Wald,
von lauter Schulden zu dem Schritt gezwungen.
Wie das Gebell durch alle Straßen schallt!
Nein, nicht Gebell, nein, nein, die Töne gleichen
dem, den die Wanduhr macht beim Stundenschlag.
Der Mann zählt mit, stöhnt, wie die Stunden schleichen,
und sitzt noch so – erfror'n - am nächsten Tag.