Ennui
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Hallo Freunde des schlechten Raps,
hier wieder was mit Datei-Anhang (ruff Demo-Vocs), damit der Flow etwas ersichtlicher wird.
Habe aus dem Text mal alle meine üblichen Unterstreichungen weggelassen, damit nicht jedes Sperenzchen von mir hervorgehoben wird.
Mich würde interessieren, ob das Setting klar ist und ob man die vielen Innuendos kapiert.
Der Text war ursprünglich mal auf einen Beat von @Sweetsweep gerappt. Hoffe, man checkt das nicht, dass hier auf einmal ein ganz anderer Beat rollt.
Merci!
Titel: Bretter, die die Welt bedeuten
by Ennui (11.12.2021)
Du hast mir eine Eintrittskarte geschenkt
Vorderste Reihe, wir alleine, im Theater kein Mensch
Um deine Beine feine Seide, ich verkatert im Hemd
Scheinwerfer scheinen auf uns beide heiß wie Lava, es brennt
Bis mein Schweiß einen Kreis um uns schreibt, bis Armhaar versengt
Ich gegen die Wort-Armada ankämpf, durch dein „aber“ beschränkt
Du mich unnahbar abhängst, wenn dein Gelaber anfängt
Auf die Bretter kletterst und mich in deinem Drama versenkst
Theater, Theater ...
Mir eine Szene machst in der ich wenig lach, obwohl es lachhaft ist:
Wie du ein Affentheater veranstaltest bis Kacke trifft
Aus der Opferrolle mir, wehrlos gemacht, den Nacken brichst
Damit ich nicht den Schädel schüttel, wenn du durch die Akte sprichst
Warum bist du auf alles wütend, was nicht dein Papa ist?
Ich übernehm nicht seine Rolle, nur weil du’s nicht gebacken kriegst
Die Rolle zwischen Tochter und Körper mal zu verlassen
Hinterm Vorhang werfen Opfer und Mörder denselben Schatten
Kannst es lassen, ich kenn schon das Finale des Stücks
Das hier wird ’ne Commedia Infernale für mich
Üben reicht? Dann Bühne frei! In mir würgende Übelkeit
Der Vorhang fällt, Bretter der Welt, mal sehen was von uns übrigbleibt
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Stimme die ohne Strom Klagelieder zur Empore trägt
Die gleiche Leier der Laiendarstellerin tut Ohren weh
Ihr keine Requisiten bieten, weil es ihr ums Morden geht
41° Lampenfieber lässt’s nicht wie Mord aussehen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Ich spiel immer nur mich selbst und du spielst dich auf
Hast du den Text gut rehearsed? Ich mach gern den Souffleur
Weil ich den Monolog den du führst nicht zum ersten Mal hör
Schwerstens gestört, wie in der Bib mit Chipstüten
Um dich zu lesen muss man geistig Verzicht üben
Flügel über sich hinauswachsen lassen und nicht fliegen
Wir beide, die Kraniche des Ikarus, die sich lieben?
Alles Wachs in den Händen, einer kinky C*nt
Weibliche Othello’s Jago, wortgewandt und intrigant
Primaballerina, Madonna ohne Pri, Dramaqueen
Titelstory im Theater Magazin
Wie fallen die Kritiken aus? Schlecht? Dann fallen sie auf mich
Denn du bist immer im recht, und erst recht keine B*tch
Dich verzweifelt zu umarmen lässt dich einfach fester Schlagen
Die kleinste Geige der Welt spielt einsam im Orchestergraben
Kammerspiel voll Szenenwechsel deines Angesichts
Du und ich ein Musical, verletzen uns und tanzen nicht
Elefantenherden aus arschgef*ckten Mücken zertrampeln mich
Treibst mich in den Schatten und feierst dich selbst im Rampenlicht
Verlangst von mir ’ne sinnlose Impro, Lügen, kann das nicht
Der Bühnenstandard ist, dass ich aufsteh, klatsch und mich dann verpiss
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Stimme die ohne Strom Klagelieder zur Empore trägt
Die gleiche Leier der Laiendarstellerin tut Ohren weh
Ihr keine Requisiten bieten, weil es ihr ums Morden geht
41° Lampenfieber lässt’s nicht wie Mord aussehen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Weil eine verdrehte Psyche nur noch an Drehbuchorten lebt
Und weiter Seiten schreibt auf denen es nie um Amore geht
Sie schickt mich auf die Bretter, die die Welt bedeuten
Aus und Ende, leere Ränge, vor sich selbst verbeugen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
hier wieder was mit Datei-Anhang (ruff Demo-Vocs), damit der Flow etwas ersichtlicher wird.
Habe aus dem Text mal alle meine üblichen Unterstreichungen weggelassen, damit nicht jedes Sperenzchen von mir hervorgehoben wird.
Mich würde interessieren, ob das Setting klar ist und ob man die vielen Innuendos kapiert.
Der Text war ursprünglich mal auf einen Beat von @Sweetsweep gerappt. Hoffe, man checkt das nicht, dass hier auf einmal ein ganz anderer Beat rollt.
Merci!
Titel: Bretter, die die Welt bedeuten
by Ennui (11.12.2021)
Du hast mir eine Eintrittskarte geschenkt
Vorderste Reihe, wir alleine, im Theater kein Mensch
Um deine Beine feine Seide, ich verkatert im Hemd
Scheinwerfer scheinen auf uns beide heiß wie Lava, es brennt
Bis mein Schweiß einen Kreis um uns schreibt, bis Armhaar versengt
Ich gegen die Wort-Armada ankämpf, durch dein „aber“ beschränkt
Du mich unnahbar abhängst, wenn dein Gelaber anfängt
Auf die Bretter kletterst und mich in deinem Drama versenkst
Theater, Theater ...
Mir eine Szene machst in der ich wenig lach, obwohl es lachhaft ist:
Wie du ein Affentheater veranstaltest bis Kacke trifft
Aus der Opferrolle mir, wehrlos gemacht, den Nacken brichst
Damit ich nicht den Schädel schüttel, wenn du durch die Akte sprichst
Warum bist du auf alles wütend, was nicht dein Papa ist?
Ich übernehm nicht seine Rolle, nur weil du’s nicht gebacken kriegst
Die Rolle zwischen Tochter und Körper mal zu verlassen
Hinterm Vorhang werfen Opfer und Mörder denselben Schatten
Kannst es lassen, ich kenn schon das Finale des Stücks
Das hier wird ’ne Commedia Infernale für mich
Üben reicht? Dann Bühne frei! In mir würgende Übelkeit
Der Vorhang fällt, Bretter der Welt, mal sehen was von uns übrigbleibt
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Stimme die ohne Strom Klagelieder zur Empore trägt
Die gleiche Leier der Laiendarstellerin tut Ohren weh
Ihr keine Requisiten bieten, weil es ihr ums Morden geht
41° Lampenfieber lässt’s nicht wie Mord aussehen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Mach mir keine Szene und wenn doch, mach kein Drama draus
Ich spiel immer nur mich selbst und du spielst dich auf
Hast du den Text gut rehearsed? Ich mach gern den Souffleur
Weil ich den Monolog den du führst nicht zum ersten Mal hör
Schwerstens gestört, wie in der Bib mit Chipstüten
Um dich zu lesen muss man geistig Verzicht üben
Flügel über sich hinauswachsen lassen und nicht fliegen
Wir beide, die Kraniche des Ikarus, die sich lieben?
Alles Wachs in den Händen, einer kinky C*nt
Weibliche Othello’s Jago, wortgewandt und intrigant
Primaballerina, Madonna ohne Pri, Dramaqueen
Titelstory im Theater Magazin
Wie fallen die Kritiken aus? Schlecht? Dann fallen sie auf mich
Denn du bist immer im recht, und erst recht keine B*tch
Dich verzweifelt zu umarmen lässt dich einfach fester Schlagen
Die kleinste Geige der Welt spielt einsam im Orchestergraben
Kammerspiel voll Szenenwechsel deines Angesichts
Du und ich ein Musical, verletzen uns und tanzen nicht
Elefantenherden aus arschgef*ckten Mücken zertrampeln mich
Treibst mich in den Schatten und feierst dich selbst im Rampenlicht
Verlangst von mir ’ne sinnlose Impro, Lügen, kann das nicht
Der Bühnenstandard ist, dass ich aufsteh, klatsch und mich dann verpiss
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Stimme die ohne Strom Klagelieder zur Empore trägt
Die gleiche Leier der Laiendarstellerin tut Ohren weh
Ihr keine Requisiten bieten, weil es ihr ums Morden geht
41° Lampenfieber lässt’s nicht wie Mord aussehen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
Eine Beziehung als Bühnenfassung bis der Broadway bebt
Bipolare Drehbühne mit der sie jedes Wort verdreht
Weil eine verdrehte Psyche nur noch an Drehbuchorten lebt
Und weiter Seiten schreibt auf denen es nie um Amore geht
Sie schickt mich auf die Bretter, die die Welt bedeuten
Aus und Ende, leere Ränge, vor sich selbst verbeugen
Ich schmeiß ihr keine Rose hoch, denn sie will nur Orchideen
Ein Mann ist nur ein Mann für sie, wenn ihm seine Orchis fehlen
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