Teestunde
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Mutter, lass doch einmal
Wer mithalten wollte, verspottete sie.
Es ging bis zum Hass, denn sie wehrte sich nie,
die Brillenschlange mit Schüttelfrisur
und frühreif entwickelter Birnenfigur.
Pro Tag war sie mindestens einmal dran.
Dann schwieg sie die Mitschüler hochmütig an.
Die Lehrer hielten’s für Gleichgültigsein.
Im Zeugnis stand immer „Sie fügt sich nicht ein“.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
Der Weg zu den Mitmenschen war derart schmal,
ihn gehen zu müssen beinah eine Qual.
Zur Tarnung trug sie ein gefälschtes Gesicht.
Ihr wirkliches, echtes bekam niemals Licht.
Sie lebte nur auf in der eigenen Welt,
den Ausgang nach draußen mit Sorgfalt verstellt.
Wenn doch jemand anklopfte, wurde ihr schlecht.
Jetzt müssen, das setzte sie außer Gefecht.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
Der Schritt ins Erwachsenendasein schlug fehl.
Es war keine Chance, sondern nur ein Befehl.
Wo andre erblühten, verwelkte sie ganz.
Das Hamsterrad nahm ihren Augen den Glanz.
Verführt von der Aussicht auf ewige Ruh,
tat sie eines Tages das ihre dazu
und schüttete zwanzig Faustan in den Tee.
Mit rührender Würde entkam sie dem Weh.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
Wer mithalten wollte, verspottete sie.
Es ging bis zum Hass, denn sie wehrte sich nie,
die Brillenschlange mit Schüttelfrisur
und frühreif entwickelter Birnenfigur.
Pro Tag war sie mindestens einmal dran.
Dann schwieg sie die Mitschüler hochmütig an.
Die Lehrer hielten’s für Gleichgültigsein.
Im Zeugnis stand immer „Sie fügt sich nicht ein“.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
Der Weg zu den Mitmenschen war derart schmal,
ihn gehen zu müssen beinah eine Qual.
Zur Tarnung trug sie ein gefälschtes Gesicht.
Ihr wirkliches, echtes bekam niemals Licht.
Sie lebte nur auf in der eigenen Welt,
den Ausgang nach draußen mit Sorgfalt verstellt.
Wenn doch jemand anklopfte, wurde ihr schlecht.
Jetzt müssen, das setzte sie außer Gefecht.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
Der Schritt ins Erwachsenendasein schlug fehl.
Es war keine Chance, sondern nur ein Befehl.
Wo andre erblühten, verwelkte sie ganz.
Das Hamsterrad nahm ihren Augen den Glanz.
Verführt von der Aussicht auf ewige Ruh,
tat sie eines Tages das ihre dazu
und schüttete zwanzig Faustan in den Tee.
Mit rührender Würde entkam sie dem Weh.
Mutter, lass doch einmal deinen Wein!
Mutter, heb doch einmal dein Gesicht!
Mutter, lass dich einmal auf mich ein!
Mutter, siehst du meine Wunden nicht?
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